У ме­ня есть лю­бимая ба­буш­ка. Жи­вёт она в Ка­луж­ской об­ласти. И зо­вут её ба­ба Яга. Каж­дое ле­то я за­ез­жаю к ней — дро­вишек по­рубить, из­бушку под­пра­вить.

Яга — ба­буля не очень мо­лодая. Она, прав­да, го­ворит, что ей все­го семь­сот лет, но я ду­маю, боль­ше. И но­га у неё по­бали­ва­ет кос­тя­ная, и по­яс­ни­цу ло­мит, а в пос­леднее вре­мя скле­роз ста­руш­ку за­мучил: зак­ли­нания вол­шебные ста­ла за­бывать.

Выз­ва­ла Яга дождь для по­лив­ки ого­рода, а вмес­то дож­дя град по­шёл…

— Все огур­цы по­бил! — по­жало­валась Яга. — Сов­сем я ду­ра ста­ла!

— А вы бы свою кни­гу Вол­шебную пос­мотре­ли, — го­ворю ей. — Ту, что у вас в чу­лане ле­жит.

— Ле­жать — ле­жит, да тол­ку от неё как от коз­ла мо­лока! — вздох­ну­ла Яга. — Чи­тать-то я не умею. С рож­де­ния нег­ра­мот­ная. А книж­ку прос­то так дер­жа­ла, для фа­сону…

— А хо­тите, я вас чи­тать на­учу? Я для де­тей це­лую Аз­бу­ку на­писал…

— Что ещё за Аз­бу­ка? — за­ин­те­ресо­валась ста­руха.

— Это, — го­ворю, — книж­ка та­кая. По ней все бук­вы мож­но вы­учить. А кто бук­вы вы­учит, то­му чи­тать на­учить­ся про­ще па­реной ре­пы.

Стал я ей Аз­бу­ку чи­тать. А баб­ка по­лови­ны слов не по­нима­ет: ни сло­ва «компь­ютер», ни «эк­ска­ватор», ни да­же «бе­гемот».

— Не по­нимаю я этих Бе­бемо­тов! У нас в Ка­луж­ской об­ласти они не во­дят­ся. Мед­ве­ди во­дят­ся, вол­ки во­дят­ся, обор­мо­ты встре­ча­ют­ся, а Бе­бемо­ты — нет… Боль­но слож­ная эта твоя Аз­бу­ка!.. И пом­ру я, — вздох­ну­ла ба­ба Яга, — как ро­дилась, нег­ра­мот­ной!

«Ну уж, — ду­маю, — нет!»

И ре­шил на­писать та­кую аз­бу­ку, что­бы лю­бой ста­рой ба­буш­ке бы­ло по­нят­но.

Вско­ре при­вёз я ба­буле «Ска­зоч­ную Аз­бу­ку». Эту са­мую.

И — не по­вери­те — Яга моя в не­делю все бук­вы вы­учи­ла, по­тому что рус­ские сказ­ки зна­ла на­зубок.

Ду­маю, и ре­бята, ко­торые лю­бят сказ­ки, то­же быс­тро ос­во­ят бук­вы. Да ещё и ба­бушек сво­их на­учат!